Stangensellerie

Sellerie, mein Freund, ist kein Gemüse, das man einfach so kauft; man muss ihn befragen. Nimm eine Stange in die Hand, biege sie leicht — bricht sie mit einem klaren, trockenen Knacken, ist sie frisch. Biegt sie sich lahm wie ein müder Finger, lass sie liegen. Die Fasern in den Stangen sind wie kleine Rohre, sie leiten Wasser vom Boden bis in die Blätter, und genau deshalb ist Sellerie so knackig — er ist voller Wasser, nicht voller Fett, nicht voller Kalorien. Rieche daran: Gut ist er, wenn er grasig-frisch duftet, nicht muffig, nicht nach Keller.

Manche sagen, Sellerie schmecke nach nichts, man könne ihn also kochen, wie man will, lange, stark, ohne Sorgfalt. Nein! Gerade weil er selbst leise spricht, hört man jeden Fehler in der Küche sofort — verkocht er, wird er schlaff und wässrig, sein Geschmack verschwindet ganz. Diese falsche Vorstellung führt genau zu diesem Fehler: Man wirft ihn zu früh in den Topf, kocht ihn tot und wundert sich, warum die Suppe fad schmeckt. Gib ihn spät dazu, kurz vor dem Ende, dann bleibt er, was er sein soll — knackig, frisch, lebendig.